Je regarde par la fenêtre. Aujourd'hui, je ne vais pas travailler à l'usine. William n'a pas cours non plus, et il est avec moi, assis à la table du salon. Il a quatorze ans. Lui et moi sommes très proches, plus encore depuis que les Hunger Games ont été à nouveau mis en place. Malgré la famine, mes parents et moi refusons qu'il prenne de tesserae. Nous préférons ne pas manger à notre faim le soir ou ne pas manger une journée durant plutôt que de le voir partir vers une mort certaine.

J'ai grandi dans la misère. Petite, papa et maman s'acharnait pour que mon estomac soit plein le soir. Puis, il y a eu William. Maman a eu une grossesse difficile, et a failli passer l'arme à gauche à l'accouchement. Depuis, je ne supporte pas de la voir pleurer, ou d'entendre quelqu'un hurler.

J'ai forgé mon caractère dans la rue. Je séchais souvent l'école et j'allais trainer ci et là pour trouver de quoi manger et nourrir un minimum Will. Je lisais beaucoup de vieux livres, qui appartenaient à mes grands-parents. Du conte pour enfant au guide de survie ; j'ai lu plein de trucs. C'est grâce à ça que j'ai appris quelques techniques pour lancer des couteaux et manier des lames courtes. Et ma discrétion, je la tiens des longues heures passées à fureter au marché noir, à chercher des stands de nourriture mal surveillés.

Dehors, il pleut. La pluie a transformé la terre sèche et poussiéreuse du District Huit en une boue pâteuse et collante. Il ne pleut pas souvent ici, mais quand ça arrive, c'est avec abondance que l'eau tombe du ciel.

Ça fait maintenant plusieurs jours que papa et maman se sont absentés. Ce n'est pas la première fois que ça arrive, et ils prétendent travailler durement à l'usine et dormir sur place pour plus d'efficacité. Je n'y ai jamais cru, mais je n'ai jamais posé de questions. Je sais qu'ils le font pour nous, alors je ne dis rien. Même si au fond, ça m'énerve un peu qu'ils ne soient pas là. Mais c'est la première fois qu'ils s'en vont aussi longtemps. Six jours. Je commence à m'inquiéter.

Soudain, une ombre s'approche furtivement de la maison. J'ai du mal à distinguer l'identité de la personne à cause du rideau de pluie. Je m'écarte de la fenêtre et me dirige à grands pas vers la porte d'entrée. Je l'ouvre. Sur le seuil se tient, trempée, Feather Clarck. C'est une amie de mes parents, et aussi une pharmacienne de la place publique. Elle grelotte, et la peur se lit sur son visage.

Sans attendre, elle rentre dans la maison et se plaque contre le mur, juste à côté de la porte. Elle me regarde en frissonnant, l'air effrayé.

« Que s'est-il passé ? » je demande, certaine que quelque chose de grave s'est produit.

Feather ne répond pas tout de suite. Elle regarde à droite et à gauche, les yeux grands ouverts. Je me tourne vers William et il comprend que je veux qu'il aille dans sa chambre. Il se retire, en me lançant un regard inquiet.

Une fois que nous sommes seules, Feather me tend fébrilement une enveloppe. Je la saisis, mais je ne l'ouvre pas tout de suite. Je fixe la pharmacienne, attendant qu'elle daigne m'expliquer.

« Ta mère m'a chargée de te confier cette lettre en cas d'urgence... arrive-t-elle à balbutier.

- Qu'est-ce que c'est que cette histoire ?

- Surtout, si on te demande qui t'a donné ça, ce n'est pas moi... Par pitié, ce n'est pas moi... »

Elle semble épouvantée.

« Feather, j'articule en plantant mon regard dans le sien. Dis moi ce qu'il s'est passé !

- Quelque chose... D'affreux... Lis cette lettre. Mais ne dis à personne que je suis venue ici aujourd'hui. Et tiens, prends ça aussi. »

Elle cherche en tremblant quelque chose dans une de ses poches. Elle sort un petit flacon contenant une dizaine de petites pastilles violettes, me le colle dans la main et referme mes doigts dessus. Je sens que les siens sont humides.

« Garde ça sur toi, me conseille-t-elle. C'est fait à base de sureau mortel. Ne t'en sers que si tu n'as pas le choix. »

Je n'ai pas le temps d'en savoir plus. Elle s'en va de chez nous en courant et cachant son visage sous la capuche de son manteau.

Spoiler:

Je me laisse tomber sur une chaise, la lettre entre les mains. Je n'arrive pas à y croire. Mes parents sont morts. Je ne les reverrai plus. Et ils me laissent dans une situation bien délicate. Je pleure longtemps. Quand je reprends mes esprits, je cligne plusieurs fois des yeux, chassant juste pour un instant le choc et la peine.

Ainsi, mes parents étaient rebelles. Je ne leur en veux même pas de m'avoir caché cela. Je les respecte bien trop à l'idée qu'ils se soient battus avec honneur pour nos droits.

Il ne m'en faut pas davantage pour décider de rejoindre à mon tour les rebelles.

Après quoi, je me remets à pleurer.